destionegiorno
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Nato a Lugo di Ravenna, 11 febbraio 1951. Progettista meccanico, debbo dire che il mio lavoro è molto soddisfacente per creatività. Amo la pittura e scultura, ogni tanto cerco di riprendere la mano facendo qualcosa, l'ultimo mio lavoro in pittura è un affresco in camera da letto, in scultura è una ... (continua)
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Vincumali
Le sue 11 poesie in Impressioni
Nel sogno ho visto una pianta
in un vaso con terra insecchita
e dai rami spuntavan germogli
con tenacia affermarsi alla vita.
Non par vero che l’arido suolo
muti in verde quei getti affiorati
è la brama che genera il ruolo
e risveglia dai
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Il fusto incantato che è nato sul colle
ha insoliti frutti che si mostran dorati,
ha foglie d'argento che brillano al sole
ed effonde fragranze in sapori variati.
Il fatto balzano è il fiuto e lo sguardo
in quanto l'olfatto
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Assiepano il tempo i ricordi ingannati
gravanti sul dorso come gerle ricolme,
si avverte giudizio come sono vagliati
da rimpianti vessati alterando le forme.
E'greve quel passo reggendo il fardello
ma non ci si avvede di quanto ferisce,
vien
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Ardenti tramonti nel tempo mai smessi
da impavidi amanti nella scena smarriti,
su un mare che culla splendenti riflessi
di flutti lontani poi dall'ombra ghermiti.
Il manto divora quel lembo infuocato,
e lo pigia di forza in quel trepido
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L'intelletto, è esclusivo al genere umano,
evoluto al pari di ciò che è occorrenza
nel fare gli arnesi per mietere il grano,
o fondere il ferro, mostrando opulenza.
Si considera santo, a volte anche un dio
per dottrine
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La vita dona novelle al suo passare,
momenti tradotti in brevi pensieri,
gioiose memorie, o meste avventure,
risposte nel senno dei miei desideri.
Ad ogni risvolto un sentiero diverso,
ad ogni fruscio il passo s'adatta,
dal come lo senti la vita
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Qual’è quel senso, che vede nel giusto,
che non cede a barriere imposte da fedi,
che non cede al vedere l’alzata del gesto
e non vende il suo cuore, per miseri scudi.
Oppresso diviene nell’odierno contesto,
quel senso dell’equo che
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Come un cieco, annaspicar di luce l’aria tasta,
o un bieco sordo che per sentir legge parole,
un mendicante, ch’alla pietà china la testa,
mesto d’orgoglio a trattener il cuor che duole.
Speranza sospirata al riveder l’ultimo raggio,
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Ondeggian le fronde cullate da brezza,
come un vocìo di folla stipata,
sommi sapienti di rara saggezza,
testi d’un tempo, nell’era cantata.
Gravoso carpire dal soffio giudizi,
avverti sussurri dispersi nel vento,
accosti ogni nube ad
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Quel rudere dalle pietre smosse e levigate,
quante storie al mondo potrebbe raccontare,
amori, guerre che nel tempo son passate,
ora è l’eremo, di chi asilo vuol trovare.
Quattro mura con sopra un merlo scalcinato,
due finestre, a lato d’un
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Nell’aria si odon parole sepolte,
come frammenti fissati a quel luogo,
stipati alla mente come tante raccolte,
s’ergono al cielo come vampe di rogo.
Corolle di fiori che fan da contorno
a quei paesaggi con scorci montani,
la quiete ovattata
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